Destiempo

Bajo la piel el tiempo marca los tajos de todo lo perdido. Dilación que desangra las mañanas y las tardes y las noches. Derrama días de destierro brutal, de orfandad. Y lloran las grietas los despojos que se pierden fatalmente, que se calcinan en la elipsis de las horas. Porque lo perdido se pierde. Porque el ahora no se cansa de decir que ya es tarde. El abismo de una cruz y el imposible de volver el tiempo atrás y no errar. Y es que el arrepentimiento llega fuera de tiempo y muestra todo lo que se oculta. Porque es la sombra una grieta más del momento que nos marca.

Porque cuando uno calla las horas retroceden, pero nunca vuelven para resarcir el daño.  

El destiempo es un reloj que gira en contra hacia el abismo de la culpa.